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  • : Hopla ? Os plat. Au plat. O plats. Hop là ... je ne sais pas encore. Le saura t-on un jour ? En attendant bonne visite ...
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27 septembre 2009 7 27 /09 /septembre /2009 20:09
 C'est l'automne.
La saison des feuilles mortes et des violons languissants.
Si vous préférez le banjo je n'y vois pas d'inconvénient. Ce sera seulement moins languissant c'est tout.
 
Je ne sais pas pourquoi l'autre jour je me suis mis en tête  d'écrire un poème sur l'automne.
Un poème. Tiens donc. Un vrai. Avec des vers à la fin qui tintent joliement à l'oreille.
Cela me prend parfois.
 
Quelque chose dans cet esprit vous voyez :
Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon coeur
D'une langueur
Monotone
Paul Verlaine
Ou ça ...

De la dépouille de nos bois
L'automne avait jonché la terre ;
Le bocage était sans mystère,
Le rossignol était sans voix.
Charles hubert Millevoye
Il y aussi Baudelaire qui démarre la saison dans de bonne dispositions.
Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
 
Sans compter l'inénarable automne malade de Guillaume Apollinaire
Automne malade et adoré
Tu mourras quand l'ouragan soufflera dans les roseraies
Quand il aura neigé dans les vergers
Pauvre automne ! Meures en blancheur
Et en richesse de neige et fruits mûrs.
Aux lisières lointaines, les cerfs ont bramé
Et que j'aime ô saison, que j'aime tes rumeurs                 
Les fruits tombant, sans qu'on les cueille
Le vent et la forêt qui pleurent
Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille
Les feuilles qu'on foule,
Un train qui roule
La vie s'écoule...

Guillaume Apollinaire


Bref vous percevez maintenant certainement mieux les chemins que je souhaitais faire prendre à  mon inspiration.
M'étant dit  que les muses se sentiraient sans doute mieux disposées à rimer dehors sur un tapis de feuilles  plutôt qu'enfermées dans un bistrot  je me suis rendu dans un joli parc près de chez moi, plein d'arbres, de feuilles mortes et de jolies couleurs.
Une belle ambiance à pisser du Verlaine au kilomètre je me suis dit. Dans un décor si propice les muses allaient grimper aux troncs !
Je me suis donc installé entre deux magnifiques tas de feuilles pourrissantes sous la frondaison dégarnie d'un vieux châtaigner qu'un vent sifflant soufflant faisait remuer doucement .
J'ai ouvert mon petit carnet Hemingway sur mes genoux, j'ai respiré profondément et le bic en alerte j'ai commencé à regarder les feuilles, puis les branches, puis de nouveau les feuilles, et puis encore une fois les branches, et ... rien.
Pas un sanglot, pas de violon, aucun symptôme de langueur, pas de bocage en vue et et les rossignols sont plutôt rare par ici.
Quand aux froides ténèbres ou aux ouragans dans les roseraies il ne faut pas non plus pousser n'est-ce pas !
Pourquoi pas une tempête dans un verre d'eau pendant qu'on y serait hein ?
 
Certes les muses m'avaient posé un lapin mais j'ai tout de même un peu insisté et je suis resté encore un moment à essayer d'avoir le coeur blessé en regardant les tas de feuilles mortes. Je pensais aux familles, aux branches en deuil, au compost qui était leur destin.
Mais toujours rien.
Pas le moinde signe ou la moindre vibration qui aurait annoncé ne serait-ce qu'un début de ver.
Ce n'est pourtant pas faute de m'être furieusement fouaillé et  fourragé les entrailles ! A la pelleteuse je me la suis gratée l'imagination.
Seulement quand je vois une branche sans feuille, j'ai beau faire et refaire encore je me dis seulement que j'ai devant devant moi une branche sans feuille. Avec des feuilles sans branche c'est pareil.

Bien sûr je n'ai pas écris de poème ce jour là.
Ni les jours suivants d'ailleurs.
Je referai une tentative dans les premiers jours de l'hiver.
Rimes en flocons ça s'appellera.
Pas mal non ?

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Published by hopla
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commentaires

ysa 29/09/2009 16:34


Et bien ce n'était pas ton jour.... l'inspiration viendra quand tu ne t'y attendras pas, c'est toujours comme ça....


Tazounette 28/09/2009 20:43


Coucou Hopla, contente de te retrouver par ici. Dur, la poésie. Je m'y adonne de temps en temps. Cela reste rare parce qu'il faut être dans un état pas évident à obtenir sur commande : entre
nostalgie et mélancolie... Par contre, chez moi, une fois dans cet état, ça part tout seul. Bientôt un an que je ne suis plus dans cet état. Je devrais dire que c'est bon signe. Mais parfois la
poésie me manque. Va comprendre, on n'est décidément jamais content !!!


mab 28/09/2009 17:31


Après Victor Hugo il vaut mieux que je m'éclipse...
Merci de ta visite chez moi, c'est bien sympa ici aussi.


maevina 28/09/2009 11:38


Bon écoute, tu as déjà trouvé le titre, c'est pas rien!


Rêver au Sud 27/09/2009 23:08


Ma poésie d'automne depuis ma plus tendre enfance !

Les hirondelles sont parties.
Le brin d'herbe a froid sur les toits ;
Il pleut sur les touffes d'orties.
Bon bûcheron, coupe du bois.

Les hirondelles sont parties.
L'air est dur, le logis est bon.
Il pleut sur les touffes d'orties.
Bon charbonnier, fais du charbon.

Les hirondelles sont parties.
L'été fuit à pas inégaux ;
Il pleut sur les touffes d'orties.
Bon fagotier, fais des fagots.

Les hirondelles sont parties.
Bonjour, hiver ! bonsoir, ciel bleu !
Il pleut sur les touffes d'orties.
Vous qui mourez, faites du feu.

Victor Hugo

Il n'y a plus beaucoup d'hirondelles sur les fils électriques, reste seulement le souvenir ...

Merci de ton passage.
A bientôt.
Marie-Ange